El amor
Publicado: 16 enero 2018 Archivado en: General, Poesia 6 comentariosLa mano que te dice
el pulso que te besa
la fiebre hecha mirada
la búsqueda
el encuentro
la perdida
el olvido
la memoria
Y cada vez
vuelta a empezar
a decirte con las manos
a besarte en los latidos
a buscarte y encontrarte
a perderte y no olvidarte.
perfil
Publicado: 26 agosto 2015 Archivado en: General Deja un comentarioDiletante, sadomasoquista, agridulce, transparente y rota, fantasiosa, lunática, adictaobsesivacompulsiva de lo que amo y de lo que no es mío, luego amante perniciosa, por herencia cursi contagiosa, artesana ociosa por descubrir, jubilada por accidente y por desgracia, amante de la literatura y el vino tinto de la verdad, de la dulzura de los chistes tontos, del cine que se parece a la literatura, de los buenos guiones, de la belleza, de la ternura, de la pasión desmedida, del amor que puede hacer historia y del que se hace, del amor que se dá, del que es imágen y metáfora, de los placeres de los dioses. Enemiga a muerte de la simulación y el engaño, de las reglas del juego, de la hipocresía y el mal gusto de la traición, de la mediocridad del alma, del status quo, de las mentiras, de las verdades a medias y las crueles verdades, de las medias tintas y las medias rotas. Temerosa y huésped de la muerte y el frío, del dolor del cuerpo y del alma, de la incertidumbre, de la locura, del amor que se niega, de la soledad y el olvido, de la realidad real, de los panteones y la oscuridad, envidiosa de la vida que hierve alrededor, sin mi. Demasiado joven para ser vieja y realmente vieja para no morir en el intento.
Otro perfil
Comparable con lo vulgar, pretenciosa de lo sublime, amante de la incertidumbre y de la libre caída, suave y fugaz, aferrada a la vida por encargo, pendenciera y dócil, comadrona de la muerte y los malos momentos, aduladora, cómplice, batalladora y sobreviviente, dañada, resquebrajada, reconstruída, en proceso de restauración, damnificada de todos los desastres por venir y dulce, engañadora y gentil, áspera y seca, con sabor alimonado y mil preguntas tatuadas en la piel, prendida con alfileres al insomnio. Sorprendida siempre de la fragilidad del amor, amante de los baños frescos, perfumados de canela y albahaca, de las noches amantes y las mañanas amada, traicionera ingenua, adicta a la fantasía, al delirio, a la alucinación y a la derrota, desposeída y poseedora de toda la fortuna y el amor verdadero, el que muerde y lastima. Sedienta de anís y de un abrazo mas, esperanzada en el tiempo y en los arrebatos de la pasión. Aventurera venida a menos en la balsa transatlántica de la duda. Charlatana nerviosa, que se muerde las uñas de desamor, y ríe, entre paredes pintadas de azul y desmemoria. Y sin embargo, viva, dispuesta siempre, a ser deslumbrada por la vida y su intenso resplandor.
Tareas para un domingo
Publicado: 6 octubre 2010 Archivado en: de locura y olvido, Poesia 2 comentariosDespejar los cristales de humo y telarañas
esas cortinas que lo empañan todo
sacudir el polvo de las viejas fotos
deshacerse de ellas
arrancar de las paredes el verde sucio del moho
detener el latido
ahogar el impulso
secar el beso
silenciar la voz
callar las manos de caricias y sueños
sofocar el ruido de la respiración
y en el último trago de aire denso
mirar por la ventana el azul profundo
el océano infinito de la noche
por un instante
ser aire
ser brisa
ser leve.
Frappé de silencios
Publicado: 31 agosto 2010 Archivado en: de locura y olvido, Poesia 3 comentariosCarámbanos de pena
las frías manos de la melancolía
frappé de silencios mezclados con olvido
densa la noche
la luna tirita entre suspiros
jirones de nubes como gasas, amarillentas, grises
el invierno de agosto en las mejillas
en el vientre
el frío crepuscular del desconsuelo.
Las caras de mi neurosis
Publicado: 20 julio 2010 Archivado en: de locura y olvido, la terapia, Narrativa 6 comentariosHe pensado mucho sobre la trivialidad, sobre la férrea intrascendencia en la que, a veces se instalan mis días, y por casualidad, hoy me he dado cuenta de que algo no marcha bien, cuando en una velada con la familia y un amigo de mis hijos, desconocido hasta éste día para mi, después de beber solo una cerveza, platiqué sobre mi idea, obsesión dije, de pintar, algún día mis dibujos neuróticos. Al parecer no advertí la expresión de extrañeza o de indiferencia de todos, cuando lo dije y me esforcé en hacerlos comprender de qué estaba hablando; son esas caras, dije, que uno ve en las paredes, los rostros que se forman con las manchas, que cuando estoy contenta, son caras felices y dije esto último poniendo una expresión de felicidad y haciendo ademanes con las manos, pero cuando ando mal, porque me siento enojada, triste o cansada, veo caras horribles, con grandes sombreros como humaredas que salen de sus cabezas. Hasta entonces me di cuenta, con sorprendida extrañeza, de que mi plática no era adecuada para ese momento, cuando vi al invitado extranjero con la boca abierta y la mirada mas distante que intrigada y mi hija soltó un -es que nadie debe tener manchas en las paredes, queriendo poner fin a mi discurso y aún entonces, insistí en tratar de convencerlos, – es cierto, mis paredes tienen manchas y texturas, y mi piso también, es igual que cuando encuentras figuras en las nubes, -ustedes no los ven?- les preguntaba. Fue inútil, me sentí perdida, extraviada, a la orilla de todo. Estaba sosteniendo una conversación o un soliloquio de borrachos, cuando nadie había bebido de mas y en toda mi sobriedad. Como siempre me vi mostrando una parte de mi que no es de interés para nadie, sobre un tema extraño. No era el momento ni el lugar para hacerlo. Un silencio incómodo se adueñó de la escena. El invitado, visiblemente desconcertado, intentó cambiar el ánimo y me dijo que le gustaban unos dibujos que cuelgan en mis paredes, le expliqué que eran de un talentoso artista local y le mostré un dibujo del mismo pintor, que guardo por encargo; es un poco chocante, pues retrata a una pareja entrelazada por falos imposibles que salen de sus cabezas y de sus bocas, además es un mal dibujo, hecho sobre un cartón de caja de algún vino, a tinta roja de bolígrafo. No sé en que estaba pensando, he tenido una larga jornada de cansancio y espera, tampoco he dormido mucho los últimos días, y aunque me horroriza hasta el escalofrío cruzar la leve línea fronteriza de la cordura y me preocupe el tema de la trivialidad y la intrascendencia, estoy segura de que algún pintaré las caras de mi neurosis, que por cierto, hoy se ven sombrías, diría que se miran un poco acobardadas.
Todavía no se
Publicado: 2 julio 2010 Archivado en: de locura y olvido, Poesia 5 comentariosLas hay
pastillas para no soñar
para olvidar, para dormir
para dejar de ser gay
para adormecer la libido y conformarse
castraciones químicas
para no sentir, ni desear, ni querer, ni añorar, ni ansiar
hormonas
nembutales setenteros
ansiolíticos mas antidepresivos
sustitutos legales de la vida
del sexo
de las drogas
del ruido, de la música estridente, de las luces
Conformarse
quedarse quieto
la saliva estancada
la pasión, como un retrato en sepia
el amor
el futuro
como recortes de noticias que han pasado hace décadas
que ya no importan
que no hicieron historia
Todavía no se
cuando parar, cuando sentarme en una banca y no sentir que está rota
dar de comer a las palomas sin sentir que no es el tiempo
que aún no llega el día de la conformidad
que no es la noche de cerrar los ojos
y sea la penumbra confortable de la paz
la serenidad demente del olvido
la lucidez sin asombro
todavía me sacuden los demonios
cada día, cada noche, me estremecen
me abrazan
me entorpecen el sueño
el ansia, el dolor, la maravilla, el fuego, el desencanto, el miedo, la alegría fugaz
el deseo
la añoranza de todo lo inasible
el reflejo escurridizo de la vida que no cesa
por mucho que yo haga
por miles de píldoras, de ungüentos, de sermones
de baños de agua fría
no se acaba
la búsqueda
el encuentro
el despertar continuo no termina.
Es un asunto de relatividad
Publicado: 1 julio 2010 Archivado en: de locura y olvido Deja un comentarioNo me cuentes la película, no me hables del teatro del absurdo, no refresques tu memoria de cervezas sin mi, yo moriría por un minuto de tí, por un saludo tuyo, esperaría horas y horas bajo el sol, por ver tu cara, por verte pasar, no por quedarte. Por eso, no me cuentes tu dinero, cuando sabes que soy pobre, sé de tu fortuna, porque te tienes y te bastas, lo sé, eso lo veo, y es como si pusieras el acento en te olvidé, yo sé que lleva acento en la e, de eternidad sin verte. Sabes, mi tiempo es otro tiempo, es un asunto de relatividad, en mis horas cuatro días sin saberte, son miríadas de segundos que se arremolinan en siglos de horas silenciosas y grises, tres días, ignorada de ti, son un charco maloliente de llanto y flores secas. No me tengas piedad, mejor, quédate contigo, no me des a probar el sabor de tu deseo, soy adicta, lo sabes, no me des más veneno.